In superficie

Si fa strada nel sugo

con una mollica di pane stretta

in punta di dita, pattinando

sopra scie di porcellana pulita

come una libera mente                               

su di vie bianche già spianate

come l'amore quando non è pesante -

la bocca è così divertita.

Rabdomante sono

gobba sul mio bastone

una lingua biforcuta

in caccia di parole

ai miei discorsi

per passione.                        

Ne inseguo fra gli inganni le sorgenti

muovendo passetti

come si insegue il perdono.

La pancia sempre in chiacchiera

(brontolii da vecchietti senza mestiere

nel generale abbandono).

Con le unghie sulla pelle

disegni arabeschi di schiena

di dorso di mano

fin dentro alla piega, dove

nel sottile, il piacere, sai

arriva alle stelle

con una rincorsa da molto lontano.

Di torsoli di mela non ci sfamiamo

ma di parmigiano, sì!

spolverato sui sapori

tra le montagne d'ingredienti

per ricette dagli insipidi toni

e le dimensioni deludenti

grattare

grattare

la superficie per non disturbare

senza andarsi ad addentrare.

Ci si culla sopra il tumulto

e dentro la tempesta

e sorvolando sulla guerra

e ronfando nella festa

guardando ogni cosa invecchiare

seduti alla finestra -

ho ricordato, mio tesoro

di non fare mai male.

E di non affondare.

E di non affondare.

In superficie