bolle

 La strada di dolore è impraticabile

per chi non stringe il bersaglio.

A chi ci insegue, pare restiamo immobili

remoti come un orizzonte

sprofondati fino alla vita

in una pozza salmastra di lacrime

invero

esso ci mena per una strada

assurdamente diritta

che se ne perde il senso.

Interminabilmente lunga

finché siamo lontani

e ci reggiamo a stento sulle nostre stesse gambe.

E nessuno ha il tempo di raggiungerci, là

mentre la nostra ora si gonfia

isolandoci ancora

in un vuoto così solido

che dilata e che dilata:

che sta per esplodere.

Bolle